Странное чувство появилось во мне, словно я снова попала в чью-то сказку, замерла на пороге чьего-то мира, точно зная, что обязательно войду туда. Сомнений нет, есть лишь отголоски предвкушения, словно неяркие всполохи костра на горизонте. Мнится мне, что в этой сказке будет много огня и дыма, пряного, вкусного, одурманивающего, но едкого, если подставить ему лицо. Там будут белые питерские ночи, на первый взгляд тихие, но, если прислушаться, можно услышать миллиарды звуков, целую симфонию, лишь закрой глаза. Там обязательно будут люди, те самые неведомые люди, которых мое воображение рисует с тонкими пальцами и неприметным сборником стихов Блока. Они будут пить кофе, но мне предлагать не будут, потому что знают: мой любимый напиток какао. Там будет много книг, которые хранят на своих страницах равное количество знаний и пыли. Порой будет нелегко, но запахи дыма, корицы и ночи всегда будут, а, значит, это все-таки будет сказка. Чужая сказка, которую зачем-то создают для меня. Или же я сама создаю эту сказку из тех самых птиц, что вылетают из моей головы в последнее время? Тогда, если эта сказка моя, почему она чужай?...