Что-то хотела сюда написать, но... нет, не забыла. Упустила настроение. Какое-то особенно, словно меня озарило... Но, раз оно смылось от меня, значит, не судьба. Значит, еще не пора записать эту мысль.
Вообще, хочется что-то написать, но в голове удивительно пусто. И, по-моему, это замечательно.
Завтра поезд увезет меня обратно в Питер.
Мысли мимоЯ вот тут только что подумала - а когда это я снова начала верить в завтра? С какого момента я снова начала думать о том, что будет и чего не будет в ближайшем или очень далеком будущем? В какой момент ко мне вернулись эти полузабытые, совершенно ненужные мысли? Надо их прогонять, срочно прогонять...
А еще нужно отгонять от себя мысли о том, что не стоит писать в дневнике то, что может кому-то не понравится. С чего я снова начала по этому поводу, простите, загоняться? Писать нужно о том, о чем хочется, о чем душа просит, а не о том, что примет (заметь, лишь по твоему личному мнению) народ. Нужно просто писать. Давай, вспоминай об этом, Шен. И Муссона попинай, пусть просыпается от спячки. Ведь ничего серьезного с тех пор, как написали рассказ про Шляпника, не написали. А это когда было-то? В августе! Ужас-ужас.
Надо как-то, что ли... просыпаться.
Давай, делай то, что нужно, чтобы завершить этот бесконечный день сурка.
Живи.