У меня бред.
Я только что написала очень бредовую запись, но публиковать ее не хочу, потому что там все действительно слишком путано. Особенно для тех, кто только недавно пришел ко мне в дневник. Но в черновиках я ее сохранила. Зачем, интересно?..
У меня, кажется, опять температура, но на этот раз сильнее. И смешалось столько реальностей в голове, что я удивляюсь, как я еще способна на вразумительно составленные предложения. А вот отвечать нормально, кажется, уже не получается...
Мои дорогие личности, называемые так по привычке, Муссон, Град, книга, чужие мысли, письмо, на которое я так и не ответила, переписка в у-мыле, чужие проблемы, доверительно рассказанные мне, ссылка на страницу того, что, возможно, станет моим настоящим в будущем... И слова, слова, слова... Вихри слов, которые не оседают в печатные фразы.
Мне очень бредово, правда...
Простите, если этот бред все-таки прорвется наружу...
Я хочу тишины, разделенной с кем-то... Я хочу слов, которые не произносят вслух, но которые будут поняты... Да хотя бы слов между строк ничего не значащего текста... Я хочу столь много, что это даже не грустно

Пальцы мерзнут. Опять.