Знаете, какая-то мировая грусть просачивается на дайри:
- кто-то закрыл дневник;
- кто-то удалил большинство ПЧ, не объясняя причины;
- кто-то удалил, причины объясняя;
- кто-то и вовсе дневник удалил;
- кто-то отписался от всех и замолк.
Тихо, бесшумно, без предупреждений.
И ведь, что самое грустное - ты не всегда способен это заметить вовремя. А ведь совсем недавно только и делал, что читал записи человека, только и ждал, что новых записей именно этого человека в Избранном...
И все это так странно, что почти неправильно.

Интересно, куда пропадают люди?
Записи в дневниках обрываются.
Две тысячи десять. Семнадцатое. Июнь.
"Сегодня в Лондон. Похоже, мечты сбываются!"

И тишина. Или вот, на другой странице.
Тридцатое. Август. Ночь. Половина первого.
"Странно. Отец с работы пришел - закрылся
В спальне. Ружье взял... Пойду, проверю..."

Сколько таких? Декабрь. Апрель. Шестое.
Двадцать второе. Пятница. Воскресенье.
Без "ухожу", "достало" и все такое.
Просто обычная запись. Для них - последняя. (с)

Спасибо ушедшим, что вы были. И пусть я сейчас на всякий случай не назову вас поименно, но все вы для меня были дороги, а ваши записи - вдохновляли меня, заставляли задумываться, что-то переосмысливать и всегда, всегда двигаться вперед.