Asse fomiere forash... * Храните меня, мои ангелы. Чтобы та, что спит, однажды проснулась...
Все-таки что-то написала. Что-то обрывочное... К чему эпиграф - понятия не имею.
-Кажется, я подхватила инфекцию.
- Какую?
- Любовь...
Она сидела на диване, склонившись над старым, потрепанным альбомом. Прямые черные волосы падали на старые страницы, но, кажется, девушку это совершенно не волновало. Прямая спина, словно не на диване она сидела, а восседала как минимум на троне. Задумчивый взгляд, и замершее в неподвижности лицо. На плечи, поверх простого свитера, наброшен клетчатый плед. В комнате, как и во всей квартире, было тихо, замерли даже стрелки часов, и замолкли звуки за стеклом. Словно все остановилось, чтобы дать ей возможность рассмотреть пропахшие пылью страницы.
Наверно, такой альбом хотел бы иметь каждый, ведь в нем были собраны все ее воспоминания. Абсолютно все, начиная от тонкого аромата маминых духов, которые в детстве казались чем-то волшебным, и заканчивая шумом машин за окном этим утром. Вся ее жизнь, от начала и до... конца.
Очередная страница с шорохом перевернулась, подняв пыль в воздух. Проведя пальцами по шершавой поверхности листа, девушка подняла взгляд от альбома и посмотрела на противоположную стену. Раздавшийся вскоре голос совсем рядом не напугал ее и даже не удивил, она ждала чего-то подобного:
- По-моему, неплохая жизнь.
Владелец голоса стоял рядом неподвижной тенью, до этого ожидающий, когда девушка просмотрит воспоминания до конца. Сложно было описать его внешность, ведь внешности, по сути, и не было. Вот так странно - владелец есть, тень есть, определенно кто-то существует на этом месте, но его не было, потому что его никак нельзя было описать. Невозможно сказать, мужчина это или женщина, и человек ли вообще, во что он одет и одет ли, материален он или нет, прозрачен или плотен. Его просто не было. И в то же время он был, девушка чувствовала это, просто знала это.
- Слишком много боли, - бесцветно отозвалась она, не глядя на собеседника и лишь констатируя факт. Руки спокойно лежали на альбоме, открытом на последней странице. Да, она была совершенно спокойна, ее ничто не волновало. Уже не волновало.
- Но были и хорошие моменты.
- Были.
Тот же спокойный голос, никакого желания спорить. Да и не было смысла спорить, совершенно не было. Просмотрев альбом с первой и до последней страницы, девушка убедилась - в жизни действительно было много хорошего, особенного в детстве. Любимый плюшевый мишка с оторванной лапой, доставшийся от старшей сестры. Посещение зоопарка. Первый класс. Старый портфельчик со сломанной молнией - наследие уже от брата. Запах умных книг в ящике под родительской кроватью. Прописи. Мелочи, но такие любимые, пусть многие и осмеяли бы такие странные привязанности. Привязанности к вещам, но не к людям. Ей всегда тяжело давались взаимоотношения, и ей даже была известна причина этого - она сама не хотела идти на контакт, не хотела быть как сестра, которая неудачно вышла замуж, как брат, неспособный содержать себя самостоятельно, как отец, который был не в силах подать хороший пример детям, как мать, ушедшая из семьи, когда младшей дочери было десять лет, как одноклассники, а затем и одногруппники, которые только и знали, что говорить о звездах - кино или спорта, это не столь важно. Она жила среди них. Но никогда не принадлежала их миру, находясь в стороне.
Но и там, в стороне, было свое счастье. Ночи, когда можно было сбежать из дома и без страха гулять по городскому парку. Ей было нечего бояться, нечего терять. Те самые книги из ящика, полные невероятно красивой поэзии. Тетрадки, в которых неуверенной рукой были выведены попытки подражать тем стихотворениям.
А еще был Он. И с ним тоже было много счастья. Только это другая история.
- Не хочешь написать еще один лист? - прервав мысли, спросил ее собеседник, неотрывно наблюдая за ней, хотя она до сих пор оставалась неподвижной, разглядывая не то стену, не то что-то, что она видела на ее месте.
- Нет, - спокойно отозвалась она, даже не удивившись такому предложению. - Мое время пришло. Я хочу покоя.
- Он будет. Не пожалеешь?
- Не знаю.
- Хорошо, идем.
Она спокойно и неторопливо поднялась, так же величественно, как и сидела, придерживая полы пледа и позволяя волосам лечь на спину и грудь. На миг обернувшись, девушка положила альбом на диван и подошла к своему собеседнику, даже не глядя на него. Глаза были такими же задумчивыми... и пустыми.
Кивнув на оставшийся альбом, провожатый спросил:
- Оставишь?
- Да. Они мне не пригодятся. Пусть другие помнят меня. Я хочу забыть.
- Многие хотят...
- Но не забывают? - тихо спросила она, и на лице ее впервые скользнуло отражение эмоций - легкая, понимающая улыбка, наполненная грустью. Ответа ей не требовалось. Он и не ответил, лишь повторил негромко:
- Идем.
Дверь в комнату открылась, и за порогом начиналась Вселенная...
-Кажется, я подхватила инфекцию.
- Какую?
- Любовь...
Она сидела на диване, склонившись над старым, потрепанным альбомом. Прямые черные волосы падали на старые страницы, но, кажется, девушку это совершенно не волновало. Прямая спина, словно не на диване она сидела, а восседала как минимум на троне. Задумчивый взгляд, и замершее в неподвижности лицо. На плечи, поверх простого свитера, наброшен клетчатый плед. В комнате, как и во всей квартире, было тихо, замерли даже стрелки часов, и замолкли звуки за стеклом. Словно все остановилось, чтобы дать ей возможность рассмотреть пропахшие пылью страницы.
Наверно, такой альбом хотел бы иметь каждый, ведь в нем были собраны все ее воспоминания. Абсолютно все, начиная от тонкого аромата маминых духов, которые в детстве казались чем-то волшебным, и заканчивая шумом машин за окном этим утром. Вся ее жизнь, от начала и до... конца.
Очередная страница с шорохом перевернулась, подняв пыль в воздух. Проведя пальцами по шершавой поверхности листа, девушка подняла взгляд от альбома и посмотрела на противоположную стену. Раздавшийся вскоре голос совсем рядом не напугал ее и даже не удивил, она ждала чего-то подобного:
- По-моему, неплохая жизнь.
Владелец голоса стоял рядом неподвижной тенью, до этого ожидающий, когда девушка просмотрит воспоминания до конца. Сложно было описать его внешность, ведь внешности, по сути, и не было. Вот так странно - владелец есть, тень есть, определенно кто-то существует на этом месте, но его не было, потому что его никак нельзя было описать. Невозможно сказать, мужчина это или женщина, и человек ли вообще, во что он одет и одет ли, материален он или нет, прозрачен или плотен. Его просто не было. И в то же время он был, девушка чувствовала это, просто знала это.
- Слишком много боли, - бесцветно отозвалась она, не глядя на собеседника и лишь констатируя факт. Руки спокойно лежали на альбоме, открытом на последней странице. Да, она была совершенно спокойна, ее ничто не волновало. Уже не волновало.
- Но были и хорошие моменты.
- Были.
Тот же спокойный голос, никакого желания спорить. Да и не было смысла спорить, совершенно не было. Просмотрев альбом с первой и до последней страницы, девушка убедилась - в жизни действительно было много хорошего, особенного в детстве. Любимый плюшевый мишка с оторванной лапой, доставшийся от старшей сестры. Посещение зоопарка. Первый класс. Старый портфельчик со сломанной молнией - наследие уже от брата. Запах умных книг в ящике под родительской кроватью. Прописи. Мелочи, но такие любимые, пусть многие и осмеяли бы такие странные привязанности. Привязанности к вещам, но не к людям. Ей всегда тяжело давались взаимоотношения, и ей даже была известна причина этого - она сама не хотела идти на контакт, не хотела быть как сестра, которая неудачно вышла замуж, как брат, неспособный содержать себя самостоятельно, как отец, который был не в силах подать хороший пример детям, как мать, ушедшая из семьи, когда младшей дочери было десять лет, как одноклассники, а затем и одногруппники, которые только и знали, что говорить о звездах - кино или спорта, это не столь важно. Она жила среди них. Но никогда не принадлежала их миру, находясь в стороне.
Но и там, в стороне, было свое счастье. Ночи, когда можно было сбежать из дома и без страха гулять по городскому парку. Ей было нечего бояться, нечего терять. Те самые книги из ящика, полные невероятно красивой поэзии. Тетрадки, в которых неуверенной рукой были выведены попытки подражать тем стихотворениям.
А еще был Он. И с ним тоже было много счастья. Только это другая история.
- Не хочешь написать еще один лист? - прервав мысли, спросил ее собеседник, неотрывно наблюдая за ней, хотя она до сих пор оставалась неподвижной, разглядывая не то стену, не то что-то, что она видела на ее месте.
- Нет, - спокойно отозвалась она, даже не удивившись такому предложению. - Мое время пришло. Я хочу покоя.
- Он будет. Не пожалеешь?
- Не знаю.
- Хорошо, идем.
Она спокойно и неторопливо поднялась, так же величественно, как и сидела, придерживая полы пледа и позволяя волосам лечь на спину и грудь. На миг обернувшись, девушка положила альбом на диван и подошла к своему собеседнику, даже не глядя на него. Глаза были такими же задумчивыми... и пустыми.
Кивнув на оставшийся альбом, провожатый спросил:
- Оставишь?
- Да. Они мне не пригодятся. Пусть другие помнят меня. Я хочу забыть.
- Многие хотят...
- Но не забывают? - тихо спросила она, и на лице ее впервые скользнуло отражение эмоций - легкая, понимающая улыбка, наполненная грустью. Ответа ей не требовалось. Он и не ответил, лишь повторил негромко:
- Идем.
Дверь в комнату открылась, и за порогом начиналась Вселенная...
-
-
09.01.2012 в 11:58А альбом с воспоминаниями это здорово)
-
-
09.01.2012 в 12:52Спасибо)
А альбом - это да, здорово. Было бы интересно посмотреть на свою жизнь в полном объеме, а не только в обрывках, которые остались в памяти)