Asse fomiere forash... * Храните меня, мои ангелы. Чтобы та, что спит, однажды проснулась...
Каждый раз, когда телефон не звонит, я знаю, что это ты... (с)
Мне хотелось бы тебе написать. Но как ты узнаешь, что это именно я пишу именно тебе?.. Я не хочу показаться тебе навязчивой, я боюсь этого, но вместе с тем я так не хочу сдаваться и отпускать тебя просто так, без боя. Ты говорила, что ненавидишь ложь так же, как и я, а разве молчание - не та же ложь? Если я тебя не заинтересовала, если у тебя нет желания общаться со мной, почему не сказать об этом прямо? Я пойму и больше не буду писать тебе, заглядывать на страницу каждый день, а со временем, наверно, даже думать о тебе перестану. Все-таки, чего стоят эти несколько сообщений, если подумать здраво?..
...И чем же ты, все-таки, так меня зацепила?.. Не знаю. Не могу дать себе ответ. Но как бы мне хотелось говорить с тобой. Хотя бы просто говорить, ни на что больше не рассчитывая... Наверно, я все-таки дура. И это прискорбно.
Который день не могу заставить сердце биться медленнее. На душе тоскливо. Нет мотивации поправляться и, наверно, из-за этого я проболею дольше, чем должна была бы. Это очень грустно, но еще грустнее от мысли, что ты мне больше не напишешь, и мне придется забыть тебя, до последнего надеясь, что однажды... когда-нибудь... или, например, что если бы...?
Руки опускаются. Я хотела бы посвятить тебе какой-нибудь рассказ или стихотворение, чтобы, однажды наткнувшись на него, ты все поняла... но мне не пишется - из-за температуры мысли путаются. И я даже уже не могу надеяться, что кто-нибудь, из тех, с кем я езжу на одном троллейбусе - ты, потому что на свою беду узнала, что ты учишься совсем не там, где я...
Мне хотелось бы тебе написать. Но как ты узнаешь, что это именно я пишу именно тебе?.. Я не хочу показаться тебе навязчивой, я боюсь этого, но вместе с тем я так не хочу сдаваться и отпускать тебя просто так, без боя. Ты говорила, что ненавидишь ложь так же, как и я, а разве молчание - не та же ложь? Если я тебя не заинтересовала, если у тебя нет желания общаться со мной, почему не сказать об этом прямо? Я пойму и больше не буду писать тебе, заглядывать на страницу каждый день, а со временем, наверно, даже думать о тебе перестану. Все-таки, чего стоят эти несколько сообщений, если подумать здраво?..
...И чем же ты, все-таки, так меня зацепила?.. Не знаю. Не могу дать себе ответ. Но как бы мне хотелось говорить с тобой. Хотя бы просто говорить, ни на что больше не рассчитывая... Наверно, я все-таки дура. И это прискорбно.
Который день не могу заставить сердце биться медленнее. На душе тоскливо. Нет мотивации поправляться и, наверно, из-за этого я проболею дольше, чем должна была бы. Это очень грустно, но еще грустнее от мысли, что ты мне больше не напишешь, и мне придется забыть тебя, до последнего надеясь, что однажды... когда-нибудь... или, например, что если бы...?
Руки опускаются. Я хотела бы посвятить тебе какой-нибудь рассказ или стихотворение, чтобы, однажды наткнувшись на него, ты все поняла... но мне не пишется - из-за температуры мысли путаются. И я даже уже не могу надеяться, что кто-нибудь, из тех, с кем я езжу на одном троллейбусе - ты, потому что на свою беду узнала, что ты учишься совсем не там, где я...