Asse fomiere forash... * Храните меня, мои ангелы. Чтобы та, что спит, однажды проснулась...
Кто-то прекрасно рисует.
Кто-то умеет делать восхитительные, удивительные и волшебные вещи своими руками.
Кто-то умеет петь так, что его песни не могут оставить пустой ни одну душу.
Кто-то сочиняет стихи, в которых каждый может найти себя.
Кто-то волшебно играет на музыкальном инструменте, завораживая своей игрой всех.
Кто-то танцует, словно живет, а живет так, словно танцует...
А я лишь записываю слова и мысли, умещаю их в клетках белых страниц или электронных документов. И кажется, что это так мало и совершенно незначительно, если сравнивать с теми людьми, кто светит... Не умеешь гореть - не берись. Я не умею. Значит, писать мне тоже бессмысленно. Тьма завораживает, но не в устно-письменном творчестве, а у меня она проскальзывает в каждой строчке - почти незаметно, легким привкусом, но без нее не бывает. Такова я, а, значит, и творения у меня получаются такие. Зачем они нужны, если в них никогда не будет того света, что завораживает меня саму, что может перевернуть всю душу? Пустых слов и без меня сказано много, о всем уже написано, так не лучше ли бросить, чтобы не плодить бездарности в мире?
И я снова не знаю ответов на заданные мною вопросы.
Хотелось бы научиться вкладывать в то, что я делаю, всю душу. Но есть ли она у меня? И мнится, что давным-давно ее место в моей груди заняла тьма. Не та тьма, что пугает людей долгими ночами, и не та, в которой прячутся монстры. Эта тьма мягкая, рассудительная, успокаивающая. Она не причиняет зла, она скрывает от боли, от яркого света, режущего глаза, она все понимает и все способна принять. Но тьме никогда не стать светом, особенно тем, что должен быть в душе любого Творца...
Во мне света нет. Значит, не стоит продолжать записывать мысли, торопясь, чтобы не забыть, и не стоит складывать рифмы на досуге. А все идеи лучше раздарить тем, кто сможет засиять. Не стоит писать, если точно знаешь, что из этого никому ничего хорошего не выйдет. Ищи свое призвание в другом месте, Чернокрылая...
Кто-то умеет делать восхитительные, удивительные и волшебные вещи своими руками.
Кто-то умеет петь так, что его песни не могут оставить пустой ни одну душу.
Кто-то сочиняет стихи, в которых каждый может найти себя.
Кто-то волшебно играет на музыкальном инструменте, завораживая своей игрой всех.
Кто-то танцует, словно живет, а живет так, словно танцует...
А я лишь записываю слова и мысли, умещаю их в клетках белых страниц или электронных документов. И кажется, что это так мало и совершенно незначительно, если сравнивать с теми людьми, кто светит... Не умеешь гореть - не берись. Я не умею. Значит, писать мне тоже бессмысленно. Тьма завораживает, но не в устно-письменном творчестве, а у меня она проскальзывает в каждой строчке - почти незаметно, легким привкусом, но без нее не бывает. Такова я, а, значит, и творения у меня получаются такие. Зачем они нужны, если в них никогда не будет того света, что завораживает меня саму, что может перевернуть всю душу? Пустых слов и без меня сказано много, о всем уже написано, так не лучше ли бросить, чтобы не плодить бездарности в мире?
И я снова не знаю ответов на заданные мною вопросы.
Хотелось бы научиться вкладывать в то, что я делаю, всю душу. Но есть ли она у меня? И мнится, что давным-давно ее место в моей груди заняла тьма. Не та тьма, что пугает людей долгими ночами, и не та, в которой прячутся монстры. Эта тьма мягкая, рассудительная, успокаивающая. Она не причиняет зла, она скрывает от боли, от яркого света, режущего глаза, она все понимает и все способна принять. Но тьме никогда не стать светом, особенно тем, что должен быть в душе любого Творца...
Во мне света нет. Значит, не стоит продолжать записывать мысли, торопясь, чтобы не забыть, и не стоит складывать рифмы на досуге. А все идеи лучше раздарить тем, кто сможет засиять. Не стоит писать, если точно знаешь, что из этого никому ничего хорошего не выйдет. Ищи свое призвание в другом месте, Чернокрылая...